VERANO (I)

El verano se resiste a venir. La primavera que no fue deja huérfanos estos versos. Leo:

CAMINO DE CASA

Una llamada telefónica se derramó por la noche y resplandeció

en el campo y en las afueras.

Después dormí inquieto en la cama del hotel.

Parecía la aguja de la brújula que el corredor de orientación lleva por el bosque con palpitante corazón.

Tomas Tranströmer

ABRIL (I)

Y las calles supieron de mi,

como yo supe de ti, tiempo atrás.

Hay gente que está compartiendo vida conmigo, 

los mismos pasos en otros labios, 

los mismos pensamientos, 

las mismas playas 

y el mismo deseo de que nadie nos toque los cojones 

y que cierren el mundo por vacaciones.

P.O.B

La primavera se adivina y trae consigo unos versos que hablan de  renuncias y cuentas pendientes:

Me he sentado a mirar

la orilla de los cuerpos en humildad de espera, 

como al quedarme con tu bolso

cuando te vas al probador.

Una corriente viva de precios y etiquetas, 

minuciosa lo mismo que la lluvia,

ordenará las perchas de lo que no seremos,

lo que vamos a ser,

lo que alguna vez fuimos.

Y todo se reúne en nuestra indecisión.

Luis García Montero

INVIERNO (II)

El invierno arrecia y el viento golpea  las cornisas y los tejados de esta ciudad a veces tan huérfana de humanidad, a veces tan lejos de ningún sitio. De repente, uno se sorprende a sí mismo hojeando viejos cuadernos:

(...)

Sucede que a veces 

estoy tan aniquilado emocionalmente

que juego a despistarme a mi mismo 

y a tomar un rumbo diferente a alguien

superando el vértigo el ciego el fracaso

y todo aquello que trajo a cuestas

la mirada del adiós.

(...)

Mientras tanto, Quique suena como si lo demás no importara, como si los demás no importaran. 

Serás afortunado si no deja de doler

Zahara

P.O.B

Enero 2014

INVIERNO(I)

Lo cierto es que Noviembre aprieta. Ahora más que nunca se le aparecen a uno los fantasmas de antaño, las promesas oxidadas, las cartas sin marcar... Tomo aire.

Y es inútil el paso de tus ojos hacia la nada itinerante.

Y es tan grato saber que una mujer ha nacido bajo los pasos lentos de mi vida.

Detenida en los lavabos, los tumores, las conversaciones.

Los besos pendientes, las horas del crepúsculo, los pactos cerrados.

¿Dónde se quedaron esos jueves que ya no compartimos?.

¿Dónde aprendiste a decirme no?

P.O.B

Caminando por la calle se me vienen a la mente unos versos de Benjamín Prado. Sevilla se deja hacer.

(...)

Estamos en invierno y esto es Roma

y tú no estás.

  Yo voy de un lado a otro

de tu nombre,

    lo mismo

que un oso en una jaula;

      marco un número;

pongo la radio, escucho una canción

de Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smith

igual que un gato en una lavadora.

Benjamín Prado

OTOÑO (I)

(...)

Antes de comenzar el cuento que no fuimos,

antes de que viniera a llenarte con promesas,

muchísimo antes del mar y los incendios,

del "tengo que marcharme" 

y de estrellarme contra el muro,

antes de las nuevas relaciones,

antes de despertar contigo, antes de descuidarme,

de saber que ya no valgo,

antes de divagar en serio, de compartir poesía, 

de anclar tus ojos,

antes de que pudieran con nosotros.

P.O.B

septiembre 2013

(...)

como hiciste en septiembre

cada vez que yo salía, 

tus escapadas al cielo,

tus vacaciones de lo nuestro

Los Piratas

VERANO (II)

El verano se deja hacer. La madrugada trae consigo unos versos de García Montero que hablan de cuentas pendientes, de certezas y remiendos: "porque todo concluye pero nada se calma".  

Quizás hayan poblado tu vida de viajes y yo sólo fui una huida necesaria. Quique González suena a espuertas y yo escribo como quien va a la guerra. Aunque tú no lo sepas, me drogué con promesas y les dije a todos los borrachos a las seis de la mañana que no estaba loco, que no lo soñé, que una vez estuviste de alquiler en mi boca y no supe cerrarte a tiempo en mis locuras.

Esta especie de salvoconducto a ninguna parte viene a recordarnos que en el fondo todos estamos destemplados en esta turbia procesión de nostalgias y círculos que se tambalean.

P.O.B

agosto 2013

 

Ahora parece que vas a mezclar fuego y gasolina

(...)

Quique González

TENGO UN PLAN (I)

Yo tengo un plan, 

aunque necesito tiempo

(pero sé que tengo un plan,

que no es poco).

Mi plan, que es maquiavélico y a la vez sensato,

tiene la virtud de enseñarme el camino

y apagar mis miedos,

y nace de la necesidad,

y se puede convertir en muchas cosas,

y puede volver al principio muchas veces

y llevarme de la mano de lo que estoy dispuesto a ser

o me puede volver a maltratar

como tu boca en aquel parque

en aquella primavera.

Mi plan nace en mi y acaba en ella,

mi plan sueña por las noches con todas las mujeres

que no van a venir, 

y despierta conmigo, me saca de quicio,

me impulsa al vacío, me da las fuerzas necesarias

para pasar de un domingo de mierda

a un lunes de esperanza

y así con todo,

y así con todo

mi plan tiene que salir del veneno

y tiene que encontrar algo que me llene

que no sean rollos de mierda ni verdades a medias,

que no vaya a nacer mañana y a morirse pasado

que no esté hecho de mentiras.

A mi plan

habrá que darle de comer aparte

y convencerlo de que

seguramente me equivoque por instinto

pero tiene que saber

que puede que valga la pena

estar a mi lado

hasta encontrar la fórmula

que me lleve a mi.

P.O.B

julio 2013