Absurdo I

Escribo porque tengo dentro 10.000 pensamientos
bulliendo a la vez,
porque no sé hacer nada mejor.

Y aunque yo sé que por debajo de todo esto
nunca visteis al poeta,
no desisto.

Ella dijo una vez "es un cabrón con una pena
en la guantera, pero escribe como Dios"

P.O.B

Fuegos artificiales.

Cuando alguno de los extraños mecanismos que albergo se colocan en ciertas posiciones que todavía no he logrado descifrar, surge la magia. Increíbles espectáculos de fuegos de artificio salen desde mi boli hasta el coño de las musas, sumergiéndolas en una vorágine destructiva y orgásmica. Gimen y gimen mientras la tinta las empapa. ¿Quién pilota la nave?,¿En qué puerto arribaremos?,¿Es esto una diabólica impostura?.

P.O.B

Poesía con hielo.

¿Qué es escribir? Es algo que todos tienen la facultad de lograr. Con un buen lápiz y un profesor paciente

no hay niño que después de unos meses no sepa escribir su nombre. Ahora bien, existe un instante decisivo en el periplo de ese lápiz... Justo cuando la princesa decide dejar de amar y el médico ya no da con la respuesta, hay un suspiro silencioso y sabemos que está naciendo algo. Yo lo llamé poema.

¿Qué es poesía? Poesía  son cosquillas visionarias temblando en el pecho,  páginas salvajemente garabateadasy ciudades hambrientas. La poesía es sutil, inmensa y vibrante como un beso después de una mala racha."El pensamiento poético difiere de cualquier otra modalidad de pensamiento", sentencia Antonio Gamoneda.

La poesía es la búsqueda de uno mismo.

P.O.B.

Porque todo concluye, pero nada se calma.

Este es un viaje nuevo que llegó sin avisar y del que no quiero evadirme. Comas, puntos, carnes, muertes, luchas,cargas, pedazos, promesas, despojos, tragedias, martirios, sollozos, desiertos, recelos, mentiras, recuerdos,nostalgias, remiendos, caricias y todo lo demás que lleva a cuestas la mirada del adiós.

P.O.B

Poesía paranoide.

Nada se calma

todo hierve en la ciudad

y a las cuatro de la madrugada

todo es tan volátil.

Chicas con largas piernas bronceadas

rachas de depresiones

que caen como fichas de dominó

una tras otra clic clac

un parpadeo cíclico

que nos empuja y nos oprime.

Ahora veo que también te sientes desértica,

que se te hace un nudo en la garganta

cuando presientes que el amor

descorcha las maletas, desvela los secretos,

que en el fondo estamos destemplados

en esta turbia procesión de nostalgias

y círculos que se tambalean.

1 Octubre 2010

Pablo.

Sábado noche.

El no amor de los hombres. El hospital, los coches, las aceras, la pálida luz tenue de la ciudad, los impactos, las huidas,el no ciego, la noche que no perdona, la fiebre, los atascos sin ti y sin mi, el reloj intruso, el partido de la tele, los horóscopos,la prensa de mañana, el poema que tenía en la guantera, los labios secos, las palabras, los hechizos, las canciones, los "peros", el no poder tocarte, la circuncisión de esta frase espesa, la nostalgia, el Sábado, la rutina, el "tal vez" que aviva la tristeza, tu nombre, mi desidia, la ignorancia y los destinos. La naturaleza de las cosas. Saber que sin mi parece que también se vive, se ejerce y se respira.

 P.O.B

La mágica receta.

Nos empeñamos en ser alguien, a veces hasta nos creemos algo, pero lo jodido es que lo que para alguien sería solo un mal día, para los tipos como yo se convierte en una noche triste dónde sólo quiero cavar un agujero y meterme en él hasta nuevo aviso. Y es entonces cuando el escritor decide suicidarse en una hoja y todas las causas perdidas y remordimientos de conciencia se van levantando hasta formar un poema o un relato y das gracias a aquellos,que un día, hace ya muchos años, decidieron que ésta era la mejor manera de huir en esos días tristes.

 P.O.B

BANG!

He tenido la suerte de escribir los versos más tristes que tu boca pronunció, luego vino lo de dejarme ir entre calles llenas de silencio y prostíbulos sedientos. De todo quedó la nada y una vigilia a medio hacer que siempre me ronda. Los penúltimos nunca se fueron y esa es la razón de que cierre tantas calles. Yo sólo tenía que mover los labios para parir un poema, tú sólo tenías que cerrar las piernas para darme por vencido a la vida. Pero la vida está encabezando una revolución y una mujer está saliendo de tu vientre. Estás dejándote hacer al futuro, estás invirtiendo una tristeza que se hará de fuego para la carne. Mientras tanto superviso tus faltas e intento cuidarte a través del espejo público. Veo tu amor impregnando mi mejilla y mi mirada al vacío como queriendo congelar el tiempo. Van a pasar las modas y no voy a poder detener el ciego, pero yo seré fiel a tu ventana si algún día vuelves a creer en mi. Van a pasar las modas y tendré que pronunciar salmos en otras bocas, cobijar sueños en muchas camas, redimirme y someterme a la ley del deseo.