DIGNIDAD.

Las 7 y media de la mañana.

Dijo Saramago que: "existen en el mundo dos superpotencias: una es Estados Unidos y otra eres tú".

Te levantas de la cama y preparas el café, quizá una tostada.

Son días de terremotos financieros, de amigos y kilómetros, de enamorarse en el Metro y soñar en los portales.

Miércoles 23 de Noviembre de 2011.

Pablo. 

Noviembre tensa la soga.

La poesía no es color de rosa. No es como la pintáis. 

Poesía es volver a casa intentando en vano sujetar el llanto.

Es hablar del amor como si de un pariente lejano se tratara.

Es el sudor del obrero mezclado con el polvo del camino.

Poesía es darte cuenta de que hacerse mayor es creerse cada vez más mentiras.

Es asumir que ella no se fue porque nunca estuvo.

Es recorrer la ciudad en busca de la utopía.

El impulso poético consiste en inventarse nuevas tristezas,

 porque al fin y al cabo, 

de algo tenemos que escribir los tipos como yo, ¿verdad?.

(Poesía es la escena final de "Los 400 golpes" de Truffaut )

Noviembre 2011

Pablo.

Otoño redentor.

Todavía hay noches vírgenes

pero yo no quiero amarlas.

Hoy sin fuerzas se perdió

mi identidad en un naufragio

y oigo voces que no escuchan

y ansiedades a miles de kilómetros

tú le das cuerda a mi mundo

y una puta se desquicia,

y un anciano se enamora,

vuelven a besarse las parejas

y se abren las terrazas de verano.

Pero el Otoño aprieta y

me baja a tierra.

La victoria supo dulce,

el amor escuece.

Noviembre 2011

P.O.B.