jueves, 17 de noviembre de 2011

Noviembre tensa la soga.

La poesía no es color de rosa. No es como la pintáis. 

Poesía es volver a casa intentando en vano sujetar el llanto.
Es hablar del amor como si de un pariente lejano se tratara.
Es el sudor del obrero mezclado con el polvo del camino.

Poesía es darte cuenta de que hacerse mayor es creerse cada vez más mentiras.
Es asumir que ella no se fue porque nunca estuvo.
Es recorrer la ciudad en busca de la utopía.

El impulso poético consiste en inventarse nuevas tristezas,
 porque al fin y al cabo, 
de algo tenemos que escribir los tipos como yo, ¿verdad?.

(Poesía es la escena final de "Los 400 golpes" de Truffaut )

Noviembre 2011
Pablo.

3 comentarios:

  1. Me encanta, yo aún no consigo definir a la poesía. Tal vez solo hay que verse reflejado en ella,no? un beso!

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  2. Poesia, no hay mas palabras.
    Enorme, como de costumbre!

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