Martes noche.

Vienes de la Facultad agotado y entre luces y escaparates te detienes a escuchar a un hombre tocando el saxo. La ciudad no se detiene: voraz y supremo devenir dialéctico que todo lo puede. Suena John Coltrane por la avenida, pero Sevilla no se inmuta. Arroja una mujer de sesenta años una moneda de 20 céntimos a la sucia gorra del músico, que tintinea. Luego se marcha, envuelta en pieles.

(...)

Suena John Coltrane por la avenida. Mañana es jueves. Es Navidad.

No utilices el teléfono.

La gente jamás está dispuesta a responder.

Utiliza la poesía.

Jack Kerouac.

Pablo/diciembre/2011

DIGNIDAD.

Las 7 y media de la mañana.

Dijo Saramago que: "existen en el mundo dos superpotencias: una es Estados Unidos y otra eres tú".

Te levantas de la cama y preparas el café, quizá una tostada.

Son días de terremotos financieros, de amigos y kilómetros, de enamorarse en el Metro y soñar en los portales.

Miércoles 23 de Noviembre de 2011.

Pablo. 

Noviembre tensa la soga.

La poesía no es color de rosa. No es como la pintáis. 

Poesía es volver a casa intentando en vano sujetar el llanto.

Es hablar del amor como si de un pariente lejano se tratara.

Es el sudor del obrero mezclado con el polvo del camino.

Poesía es darte cuenta de que hacerse mayor es creerse cada vez más mentiras.

Es asumir que ella no se fue porque nunca estuvo.

Es recorrer la ciudad en busca de la utopía.

El impulso poético consiste en inventarse nuevas tristezas,

 porque al fin y al cabo, 

de algo tenemos que escribir los tipos como yo, ¿verdad?.

(Poesía es la escena final de "Los 400 golpes" de Truffaut )

Noviembre 2011

Pablo.

Otoño redentor.

Todavía hay noches vírgenes

pero yo no quiero amarlas.

Hoy sin fuerzas se perdió

mi identidad en un naufragio

y oigo voces que no escuchan

y ansiedades a miles de kilómetros

tú le das cuerda a mi mundo

y una puta se desquicia,

y un anciano se enamora,

vuelven a besarse las parejas

y se abren las terrazas de verano.

Pero el Otoño aprieta y

me baja a tierra.

La victoria supo dulce,

el amor escuece.

Noviembre 2011

P.O.B.

OIGAN

Resulta que todas las ciudades terminan por parecerse. Sucede que vas en el metro leyendo un poema de Mayakovski o escuchando a Nacho Vegas y de repente te sacude una ráfaga incontenible de tristeza. Te das cuenta de los amigos que no están pero estuvieron, de que ella no se fue porque nunca estuvo, de que el mendigo de la esquina no leerá estas líneas jamás. Miras a alrededor buscando una señal de aprobación pero todos bajan la cabeza. Se lo leo al conductor:

Oigan
(...)
Oigan:
si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?,
es porque alguien desea que estén
                                                    (...)
Vladimir Mayakovski

De jazz y otras movidas.

Uno cambia de ciudad como si tal cosa y de la noche a la mañana descuida las obligaciones más importantes.

Hace tiempo, en una madrugada de estudio de 2º de Bachillerato al amparo de una buena taza de café y escuchando Radio 3, me encontré por casualidad con una figura extraordinaria. Se trata de Red Rodney, trompetista blanco que comenzó a tocar junto al gran Charlie Parker a la edad de 19 años. 

Para ponernos en situación: Estados Unidos, años 40, los músicos de jazz acomodándose en los círculos comerciales y las orquestas de baile, repitiendo una y otra vez las viejas estructuras del swing. Una panda de iluminados decide buscar un nuevo sonido que corte con el viejo swing. De esta manera surge un ritmo frenético y alocado, basado en la improvisación y en los saltos melódicos bruscos. A este nuevo estilo (que asentaría las bases del jazz moderno) se le denominaría bebop. El bebop sería a la postre fuente de inspiración para los beatniks. Kerouac y compañía plasmarían en su prosa y su poesía el ritmo frenético (y en ocasiones desasogante) del jazz bebop.

Mas no es cuestión de perder el tiempo ejerciendo de crítico de jazz, pues mis conocimientos son limitados al respecto. Red Roadny se abrió paso en oscuros antros de jazz y se ganó el respeto de gigantescos músicos negros que, desafiantes, tocaban con gafas de sol. Creció musicalmente bajo la sombra de su maestro Charlie Parker y fue uno de los mejores músicos de su generación.Coqueteó con las drogas y vivió al límite como casi todos sus colegas. Sin embargo, aún siendo un músico excepcional, la Historia no le ha reservado un hueco en el salón de la fama. La figura de Red Roadny se ha visto superada por el genio y leyenda de Charlie Parker, también conocido como "Bird".

Mi pregunta es, ¿cuántos excelentes músicos y escritores se pudrirán en las estanterías  de ancianos ( y no tan ancianos) melómanos y amantes de la literatura?. La Historia no es justa con quienes se mantienen en segunda fila, observando a aquellos privilegiados que consiguen la inmortalidad.

Pablo Ortiz Barquero

Viernes 7 de Octubre de 2011

Sevilla.

Oda a mi generación.

Nosotros hemos decicido martillear

el muro de la verdad con nuestra mentira

y usamos un lenguaje especial

para entendernos,

para cubrirnos de los mediocres...

Porque nosotros venimos de una buena educación,

de viejos que odiaban al fascista y oían a Serrat,

venimos de una manera de hacer las cosas por hacer,

de jugar por jugar, de darle de comer aparte

a quién sueñe entrar en nuestra historia de prestado,

nosotros vamos a los bares y lloramos,

salimos y paseamos, cantamos y reímos,

aunque luego nos caiga a plomo la nostalgia, el remordimiento,

porque usted y yo sabemos del abismo y del vacío,

hemos visto la ciudad temblar, al desaliento prescribir,

hemos sudado cuerpos que no merecíamos,

hemos escrito sobre cuerpos que quizá no nos merecen,

y por eso hemos amado al decadente, hemos compartido

noches hablando de Benedetti, de Montero o de Neruda,

hemos dictado sílabas que nadie va a escuchar

y hemos vomitado contra el mañana más decrépito.

22 Octubre 2010

Pablo.

Septiembre acecha.

Entramos en esa fase peligrosa del año en que acechan fascículos coleccionables en cada rincón y se despiden los amores de verano con niebla en los pupilas. El verano se escapa en un furgón blindado.

Lo mejor que pueden hacer ellas ahora es acostarse conmigo sin preguntas o leerme a escondidas. En cada esquina hay una mujer que me quería. Yo hablo de la palabra libertad con una facilidad pasmosa mientras llueve ahí afuera. La ciudad prosigue con su cíclico e incesante devenir: los semáforos parpadean, las putas se pasean por el asfalto y yo escribo. Todos saben que yo escribo.

Septiembre 2011
P.O.B

Arterisco *

Ya no te veo como los otros

ni te vi como debía verte entonces

y ya veremos si te veo cuando vaya ciego

pero seguro que fue bonito lo que vimos

porque eran tus ojos y los míos...

Agosto se despereza como un gato somnoliento y en cada esquina hay una mujer que me quería. Una precaria torre de libros en mi habitación, como premonición de lo que nos aguarda, espera su fatídica debacle. Así y todo siempre puedes cercenar por enésima vez la cuerda de la desesperanza, tomar el último tren hacia ninguna parte y arrojarte al barro de tus causas perdidas. Una buena amiga siempre me recuerda que, como dice esa maravillosa película franco-alemana :"corren malos tiempos para los soñadores y ahora, más que nunca, hay que cultivar  los pequeños placeres".  Por eso, señoras y señores, remangarse las faldas, vamos a caminar por el inhóspito paraje de EL ARTE:

http://lasutopiasconhielo.blogspot.com/

Agosto 2011

P.O.B

POEMA EN CONSTRUCCIÓN

Mi barrio huele a puta

la calle huele a puta
agosto huele a puta
los bares saben a puta
las aceras huelen a puta
los abrigos huelen a puta
las cenas huelen a puta
el incienso huele a puta
el amanecer huele a puta
las 19.27 p.m. huele a puta
los autobuses huelen a puta
mi casa huele a puta
el Mercadona huele a puta
los gatos huelen a puta
el aroma huele a puta
el soborno huele a puta
nuestro corazón huele a puta
mis deudas huelen a puta
el violín suena como a puta
el tango huele a puta
las botellas vacías huelen a puta
 
Agosto 2011

P.O.B

Una ración de miedo.

Dijo Panero que "el loco yerra pero no miente, y además tiene la perniciosa manía de decir la verdad".
El verano se escapa en un furgón blindado. Hay tardes en que las plazas quedan vacías, tendidas bajo un sol que empieza a ponerse. Callejear inútilmente, cómo sabiendo que es demasiado tarde, que los últimos hace tiempo que se marcharon y no quedan más que escombros y habitaciones sin ventilar.

Hace un sol ahí afuera que te cagas

solo porque la vida puede ser maravillosa,

pero siempre puede,

desde hace un tiempo

 solo puede.

P.O.B 

Agosto 2011

Absurdo I

Escribo porque tengo dentro 10.000 pensamientos
bulliendo a la vez,
porque no sé hacer nada mejor.

Y aunque yo sé que por debajo de todo esto
nunca visteis al poeta,
no desisto.

Ella dijo una vez "es un cabrón con una pena
en la guantera, pero escribe como Dios"

P.O.B

Fuegos artificiales.

Cuando alguno de los extraños mecanismos que albergo se colocan en ciertas posiciones que todavía no he logrado descifrar, surge la magia. Increíbles espectáculos de fuegos de artificio salen desde mi boli hasta el coño de las musas, sumergiéndolas en una vorágine destructiva y orgásmica. Gimen y gimen mientras la tinta las empapa. ¿Quién pilota la nave?,¿En qué puerto arribaremos?,¿Es esto una diabólica impostura?.

P.O.B

Poesía con hielo.

¿Qué es escribir? Es algo que todos tienen la facultad de lograr. Con un buen lápiz y un profesor paciente

no hay niño que después de unos meses no sepa escribir su nombre. Ahora bien, existe un instante decisivo en el periplo de ese lápiz... Justo cuando la princesa decide dejar de amar y el médico ya no da con la respuesta, hay un suspiro silencioso y sabemos que está naciendo algo. Yo lo llamé poema.

¿Qué es poesía? Poesía  son cosquillas visionarias temblando en el pecho,  páginas salvajemente garabateadasy ciudades hambrientas. La poesía es sutil, inmensa y vibrante como un beso después de una mala racha."El pensamiento poético difiere de cualquier otra modalidad de pensamiento", sentencia Antonio Gamoneda.

La poesía es la búsqueda de uno mismo.

P.O.B.

Porque todo concluye, pero nada se calma.

Este es un viaje nuevo que llegó sin avisar y del que no quiero evadirme. Comas, puntos, carnes, muertes, luchas,cargas, pedazos, promesas, despojos, tragedias, martirios, sollozos, desiertos, recelos, mentiras, recuerdos,nostalgias, remiendos, caricias y todo lo demás que lleva a cuestas la mirada del adiós.

P.O.B

Poesía paranoide.

Nada se calma

todo hierve en la ciudad

y a las cuatro de la madrugada

todo es tan volátil.

Chicas con largas piernas bronceadas

rachas de depresiones

que caen como fichas de dominó

una tras otra clic clac

un parpadeo cíclico

que nos empuja y nos oprime.

Ahora veo que también te sientes desértica,

que se te hace un nudo en la garganta

cuando presientes que el amor

descorcha las maletas, desvela los secretos,

que en el fondo estamos destemplados

en esta turbia procesión de nostalgias

y círculos que se tambalean.

1 Octubre 2010

Pablo.

Sábado noche.

El no amor de los hombres. El hospital, los coches, las aceras, la pálida luz tenue de la ciudad, los impactos, las huidas,el no ciego, la noche que no perdona, la fiebre, los atascos sin ti y sin mi, el reloj intruso, el partido de la tele, los horóscopos,la prensa de mañana, el poema que tenía en la guantera, los labios secos, las palabras, los hechizos, las canciones, los "peros", el no poder tocarte, la circuncisión de esta frase espesa, la nostalgia, el Sábado, la rutina, el "tal vez" que aviva la tristeza, tu nombre, mi desidia, la ignorancia y los destinos. La naturaleza de las cosas. Saber que sin mi parece que también se vive, se ejerce y se respira.

 P.O.B

La mágica receta.

Nos empeñamos en ser alguien, a veces hasta nos creemos algo, pero lo jodido es que lo que para alguien sería solo un mal día, para los tipos como yo se convierte en una noche triste dónde sólo quiero cavar un agujero y meterme en él hasta nuevo aviso. Y es entonces cuando el escritor decide suicidarse en una hoja y todas las causas perdidas y remordimientos de conciencia se van levantando hasta formar un poema o un relato y das gracias a aquellos,que un día, hace ya muchos años, decidieron que ésta era la mejor manera de huir en esos días tristes.

 P.O.B

BANG!

He tenido la suerte de escribir los versos más tristes que tu boca pronunció, luego vino lo de dejarme ir entre calles llenas de silencio y prostíbulos sedientos. De todo quedó la nada y una vigilia a medio hacer que siempre me ronda. Los penúltimos nunca se fueron y esa es la razón de que cierre tantas calles. Yo sólo tenía que mover los labios para parir un poema, tú sólo tenías que cerrar las piernas para darme por vencido a la vida. Pero la vida está encabezando una revolución y una mujer está saliendo de tu vientre. Estás dejándote hacer al futuro, estás invirtiendo una tristeza que se hará de fuego para la carne. Mientras tanto superviso tus faltas e intento cuidarte a través del espejo público. Veo tu amor impregnando mi mejilla y mi mirada al vacío como queriendo congelar el tiempo. Van a pasar las modas y no voy a poder detener el ciego, pero yo seré fiel a tu ventana si algún día vuelves a creer en mi. Van a pasar las modas y tendré que pronunciar salmos en otras bocas, cobijar sueños en muchas camas, redimirme y someterme a la ley del deseo.