OIGAN

Resulta que todas las ciudades terminan por parecerse. Sucede que vas en el metro leyendo un poema de Mayakovski o escuchando a Nacho Vegas y de repente te sacude una ráfaga incontenible de tristeza. Te das cuenta de los amigos que no están pero estuvieron, de que ella no se fue porque nunca estuvo, de que el mendigo de la esquina no leerá estas líneas jamás. Miras a alrededor buscando una señal de aprobación pero todos bajan la cabeza. Se lo leo al conductor:

Oigan
(...)
Oigan:
si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?,
es porque alguien desea que estén
                                                    (...)
Vladimir Mayakovski

De jazz y otras movidas.

Uno cambia de ciudad como si tal cosa y de la noche a la mañana descuida las obligaciones más importantes.

Hace tiempo, en una madrugada de estudio de 2º de Bachillerato al amparo de una buena taza de café y escuchando Radio 3, me encontré por casualidad con una figura extraordinaria. Se trata de Red Rodney, trompetista blanco que comenzó a tocar junto al gran Charlie Parker a la edad de 19 años. 

Para ponernos en situación: Estados Unidos, años 40, los músicos de jazz acomodándose en los círculos comerciales y las orquestas de baile, repitiendo una y otra vez las viejas estructuras del swing. Una panda de iluminados decide buscar un nuevo sonido que corte con el viejo swing. De esta manera surge un ritmo frenético y alocado, basado en la improvisación y en los saltos melódicos bruscos. A este nuevo estilo (que asentaría las bases del jazz moderno) se le denominaría bebop. El bebop sería a la postre fuente de inspiración para los beatniks. Kerouac y compañía plasmarían en su prosa y su poesía el ritmo frenético (y en ocasiones desasogante) del jazz bebop.

Mas no es cuestión de perder el tiempo ejerciendo de crítico de jazz, pues mis conocimientos son limitados al respecto. Red Roadny se abrió paso en oscuros antros de jazz y se ganó el respeto de gigantescos músicos negros que, desafiantes, tocaban con gafas de sol. Creció musicalmente bajo la sombra de su maestro Charlie Parker y fue uno de los mejores músicos de su generación.Coqueteó con las drogas y vivió al límite como casi todos sus colegas. Sin embargo, aún siendo un músico excepcional, la Historia no le ha reservado un hueco en el salón de la fama. La figura de Red Roadny se ha visto superada por el genio y leyenda de Charlie Parker, también conocido como "Bird".

Mi pregunta es, ¿cuántos excelentes músicos y escritores se pudrirán en las estanterías  de ancianos ( y no tan ancianos) melómanos y amantes de la literatura?. La Historia no es justa con quienes se mantienen en segunda fila, observando a aquellos privilegiados que consiguen la inmortalidad.

Pablo Ortiz Barquero

Viernes 7 de Octubre de 2011

Sevilla.

Oda a mi generación.

Nosotros hemos decicido martillear

el muro de la verdad con nuestra mentira

y usamos un lenguaje especial

para entendernos,

para cubrirnos de los mediocres...

Porque nosotros venimos de una buena educación,

de viejos que odiaban al fascista y oían a Serrat,

venimos de una manera de hacer las cosas por hacer,

de jugar por jugar, de darle de comer aparte

a quién sueñe entrar en nuestra historia de prestado,

nosotros vamos a los bares y lloramos,

salimos y paseamos, cantamos y reímos,

aunque luego nos caiga a plomo la nostalgia, el remordimiento,

porque usted y yo sabemos del abismo y del vacío,

hemos visto la ciudad temblar, al desaliento prescribir,

hemos sudado cuerpos que no merecíamos,

hemos escrito sobre cuerpos que quizá no nos merecen,

y por eso hemos amado al decadente, hemos compartido

noches hablando de Benedetti, de Montero o de Neruda,

hemos dictado sílabas que nadie va a escuchar

y hemos vomitado contra el mañana más decrépito.

22 Octubre 2010

Pablo.

Septiembre acecha.

Entramos en esa fase peligrosa del año en que acechan fascículos coleccionables en cada rincón y se despiden los amores de verano con niebla en los pupilas. El verano se escapa en un furgón blindado.

Lo mejor que pueden hacer ellas ahora es acostarse conmigo sin preguntas o leerme a escondidas. En cada esquina hay una mujer que me quería. Yo hablo de la palabra libertad con una facilidad pasmosa mientras llueve ahí afuera. La ciudad prosigue con su cíclico e incesante devenir: los semáforos parpadean, las putas se pasean por el asfalto y yo escribo. Todos saben que yo escribo.

Septiembre 2011
P.O.B

Arterisco *

Ya no te veo como los otros

ni te vi como debía verte entonces

y ya veremos si te veo cuando vaya ciego

pero seguro que fue bonito lo que vimos

porque eran tus ojos y los míos...

Agosto se despereza como un gato somnoliento y en cada esquina hay una mujer que me quería. Una precaria torre de libros en mi habitación, como premonición de lo que nos aguarda, espera su fatídica debacle. Así y todo siempre puedes cercenar por enésima vez la cuerda de la desesperanza, tomar el último tren hacia ninguna parte y arrojarte al barro de tus causas perdidas. Una buena amiga siempre me recuerda que, como dice esa maravillosa película franco-alemana :"corren malos tiempos para los soñadores y ahora, más que nunca, hay que cultivar  los pequeños placeres".  Por eso, señoras y señores, remangarse las faldas, vamos a caminar por el inhóspito paraje de EL ARTE:

http://lasutopiasconhielo.blogspot.com/

Agosto 2011

P.O.B

POEMA EN CONSTRUCCIÓN

Mi barrio huele a puta

la calle huele a puta
agosto huele a puta
los bares saben a puta
las aceras huelen a puta
los abrigos huelen a puta
las cenas huelen a puta
el incienso huele a puta
el amanecer huele a puta
las 19.27 p.m. huele a puta
los autobuses huelen a puta
mi casa huele a puta
el Mercadona huele a puta
los gatos huelen a puta
el aroma huele a puta
el soborno huele a puta
nuestro corazón huele a puta
mis deudas huelen a puta
el violín suena como a puta
el tango huele a puta
las botellas vacías huelen a puta
 
Agosto 2011

P.O.B

Una ración de miedo.

Dijo Panero que "el loco yerra pero no miente, y además tiene la perniciosa manía de decir la verdad".
El verano se escapa en un furgón blindado. Hay tardes en que las plazas quedan vacías, tendidas bajo un sol que empieza a ponerse. Callejear inútilmente, cómo sabiendo que es demasiado tarde, que los últimos hace tiempo que se marcharon y no quedan más que escombros y habitaciones sin ventilar.

Hace un sol ahí afuera que te cagas

solo porque la vida puede ser maravillosa,

pero siempre puede,

desde hace un tiempo

 solo puede.

P.O.B 

Agosto 2011