DIGNIDAD.

Las 7 y media de la mañana.

Dijo Saramago que: "existen en el mundo dos superpotencias: una es Estados Unidos y otra eres tú".

Te levantas de la cama y preparas el café, quizá una tostada.

Son días de terremotos financieros, de amigos y kilómetros, de enamorarse en el Metro y soñar en los portales.

Miércoles 23 de Noviembre de 2011.

Pablo. 

Noviembre tensa la soga.

La poesía no es color de rosa. No es como la pintáis. 

Poesía es volver a casa intentando en vano sujetar el llanto.

Es hablar del amor como si de un pariente lejano se tratara.

Es el sudor del obrero mezclado con el polvo del camino.

Poesía es darte cuenta de que hacerse mayor es creerse cada vez más mentiras.

Es asumir que ella no se fue porque nunca estuvo.

Es recorrer la ciudad en busca de la utopía.

El impulso poético consiste en inventarse nuevas tristezas,

 porque al fin y al cabo, 

de algo tenemos que escribir los tipos como yo, ¿verdad?.

(Poesía es la escena final de "Los 400 golpes" de Truffaut )

Noviembre 2011

Pablo.

Otoño redentor.

Todavía hay noches vírgenes

pero yo no quiero amarlas.

Hoy sin fuerzas se perdió

mi identidad en un naufragio

y oigo voces que no escuchan

y ansiedades a miles de kilómetros

tú le das cuerda a mi mundo

y una puta se desquicia,

y un anciano se enamora,

vuelven a besarse las parejas

y se abren las terrazas de verano.

Pero el Otoño aprieta y

me baja a tierra.

La victoria supo dulce,

el amor escuece.

Noviembre 2011

P.O.B.

OIGAN

Resulta que todas las ciudades terminan por parecerse. Sucede que vas en el metro leyendo un poema de Mayakovski o escuchando a Nacho Vegas y de repente te sacude una ráfaga incontenible de tristeza. Te das cuenta de los amigos que no están pero estuvieron, de que ella no se fue porque nunca estuvo, de que el mendigo de la esquina no leerá estas líneas jamás. Miras a alrededor buscando una señal de aprobación pero todos bajan la cabeza. Se lo leo al conductor:

Oigan
(...)
Oigan:
si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?,
es porque alguien desea que estén
                                                    (...)
Vladimir Mayakovski

De jazz y otras movidas.

Uno cambia de ciudad como si tal cosa y de la noche a la mañana descuida las obligaciones más importantes.

Hace tiempo, en una madrugada de estudio de 2º de Bachillerato al amparo de una buena taza de café y escuchando Radio 3, me encontré por casualidad con una figura extraordinaria. Se trata de Red Rodney, trompetista blanco que comenzó a tocar junto al gran Charlie Parker a la edad de 19 años. 

Para ponernos en situación: Estados Unidos, años 40, los músicos de jazz acomodándose en los círculos comerciales y las orquestas de baile, repitiendo una y otra vez las viejas estructuras del swing. Una panda de iluminados decide buscar un nuevo sonido que corte con el viejo swing. De esta manera surge un ritmo frenético y alocado, basado en la improvisación y en los saltos melódicos bruscos. A este nuevo estilo (que asentaría las bases del jazz moderno) se le denominaría bebop. El bebop sería a la postre fuente de inspiración para los beatniks. Kerouac y compañía plasmarían en su prosa y su poesía el ritmo frenético (y en ocasiones desasogante) del jazz bebop.

Mas no es cuestión de perder el tiempo ejerciendo de crítico de jazz, pues mis conocimientos son limitados al respecto. Red Roadny se abrió paso en oscuros antros de jazz y se ganó el respeto de gigantescos músicos negros que, desafiantes, tocaban con gafas de sol. Creció musicalmente bajo la sombra de su maestro Charlie Parker y fue uno de los mejores músicos de su generación.Coqueteó con las drogas y vivió al límite como casi todos sus colegas. Sin embargo, aún siendo un músico excepcional, la Historia no le ha reservado un hueco en el salón de la fama. La figura de Red Roadny se ha visto superada por el genio y leyenda de Charlie Parker, también conocido como "Bird".

Mi pregunta es, ¿cuántos excelentes músicos y escritores se pudrirán en las estanterías  de ancianos ( y no tan ancianos) melómanos y amantes de la literatura?. La Historia no es justa con quienes se mantienen en segunda fila, observando a aquellos privilegiados que consiguen la inmortalidad.

Pablo Ortiz Barquero

Viernes 7 de Octubre de 2011

Sevilla.

Oda a mi generación.

Nosotros hemos decicido martillear

el muro de la verdad con nuestra mentira

y usamos un lenguaje especial

para entendernos,

para cubrirnos de los mediocres...

Porque nosotros venimos de una buena educación,

de viejos que odiaban al fascista y oían a Serrat,

venimos de una manera de hacer las cosas por hacer,

de jugar por jugar, de darle de comer aparte

a quién sueñe entrar en nuestra historia de prestado,

nosotros vamos a los bares y lloramos,

salimos y paseamos, cantamos y reímos,

aunque luego nos caiga a plomo la nostalgia, el remordimiento,

porque usted y yo sabemos del abismo y del vacío,

hemos visto la ciudad temblar, al desaliento prescribir,

hemos sudado cuerpos que no merecíamos,

hemos escrito sobre cuerpos que quizá no nos merecen,

y por eso hemos amado al decadente, hemos compartido

noches hablando de Benedetti, de Montero o de Neruda,

hemos dictado sílabas que nadie va a escuchar

y hemos vomitado contra el mañana más decrépito.

22 Octubre 2010

Pablo.

Septiembre acecha.

Entramos en esa fase peligrosa del año en que acechan fascículos coleccionables en cada rincón y se despiden los amores de verano con niebla en los pupilas. El verano se escapa en un furgón blindado.

Lo mejor que pueden hacer ellas ahora es acostarse conmigo sin preguntas o leerme a escondidas. En cada esquina hay una mujer que me quería. Yo hablo de la palabra libertad con una facilidad pasmosa mientras llueve ahí afuera. La ciudad prosigue con su cíclico e incesante devenir: los semáforos parpadean, las putas se pasean por el asfalto y yo escribo. Todos saben que yo escribo.

Septiembre 2011
P.O.B