Enero y Ángel González.

El Sábado me trae a la cabeza algunos versos de Ángel González:

(...)
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca, 
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
-pero luego no digas que no sabes lo que haces.
                                                                               (...)

Y dime, ¿realmente alguien sabe lo que hace?
La noche se deja hacer y de lejos me llega un rumor de alas batiendo, amores en la niebla, jazz sobre tus medias... El invierno oxida los rincones de mi esperanza.

Pablo (Enero 2012).

Martes noche.

Vienes de la Facultad agotado y entre luces y escaparates te detienes a escuchar a un hombre tocando el saxo. La ciudad no se detiene: voraz y supremo devenir dialéctico que todo lo puede. Suena John Coltrane por la avenida, pero Sevilla no se inmuta. Arroja una mujer de sesenta años una moneda de 20 céntimos a la sucia gorra del músico, que tintinea. Luego se marcha, envuelta en pieles.

(...)

Suena John Coltrane por la avenida. Mañana es jueves. Es Navidad.

No utilices el teléfono.

La gente jamás está dispuesta a responder.

Utiliza la poesía.

Jack Kerouac.

Pablo/diciembre/2011

DIGNIDAD.

Las 7 y media de la mañana.

Dijo Saramago que: "existen en el mundo dos superpotencias: una es Estados Unidos y otra eres tú".

Te levantas de la cama y preparas el café, quizá una tostada.

Son días de terremotos financieros, de amigos y kilómetros, de enamorarse en el Metro y soñar en los portales.

Miércoles 23 de Noviembre de 2011.

Pablo. 

Noviembre tensa la soga.

La poesía no es color de rosa. No es como la pintáis. 

Poesía es volver a casa intentando en vano sujetar el llanto.

Es hablar del amor como si de un pariente lejano se tratara.

Es el sudor del obrero mezclado con el polvo del camino.

Poesía es darte cuenta de que hacerse mayor es creerse cada vez más mentiras.

Es asumir que ella no se fue porque nunca estuvo.

Es recorrer la ciudad en busca de la utopía.

El impulso poético consiste en inventarse nuevas tristezas,

 porque al fin y al cabo, 

de algo tenemos que escribir los tipos como yo, ¿verdad?.

(Poesía es la escena final de "Los 400 golpes" de Truffaut )

Noviembre 2011

Pablo.

Otoño redentor.

Todavía hay noches vírgenes

pero yo no quiero amarlas.

Hoy sin fuerzas se perdió

mi identidad en un naufragio

y oigo voces que no escuchan

y ansiedades a miles de kilómetros

tú le das cuerda a mi mundo

y una puta se desquicia,

y un anciano se enamora,

vuelven a besarse las parejas

y se abren las terrazas de verano.

Pero el Otoño aprieta y

me baja a tierra.

La victoria supo dulce,

el amor escuece.

Noviembre 2011

P.O.B.

OIGAN

Resulta que todas las ciudades terminan por parecerse. Sucede que vas en el metro leyendo un poema de Mayakovski o escuchando a Nacho Vegas y de repente te sacude una ráfaga incontenible de tristeza. Te das cuenta de los amigos que no están pero estuvieron, de que ella no se fue porque nunca estuvo, de que el mendigo de la esquina no leerá estas líneas jamás. Miras a alrededor buscando una señal de aprobación pero todos bajan la cabeza. Se lo leo al conductor:

Oigan
(...)
Oigan:
si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, ¿verdad?,
es porque alguien desea que estén
                                                    (...)
Vladimir Mayakovski

De jazz y otras movidas.

Uno cambia de ciudad como si tal cosa y de la noche a la mañana descuida las obligaciones más importantes.

Hace tiempo, en una madrugada de estudio de 2º de Bachillerato al amparo de una buena taza de café y escuchando Radio 3, me encontré por casualidad con una figura extraordinaria. Se trata de Red Rodney, trompetista blanco que comenzó a tocar junto al gran Charlie Parker a la edad de 19 años. 

Para ponernos en situación: Estados Unidos, años 40, los músicos de jazz acomodándose en los círculos comerciales y las orquestas de baile, repitiendo una y otra vez las viejas estructuras del swing. Una panda de iluminados decide buscar un nuevo sonido que corte con el viejo swing. De esta manera surge un ritmo frenético y alocado, basado en la improvisación y en los saltos melódicos bruscos. A este nuevo estilo (que asentaría las bases del jazz moderno) se le denominaría bebop. El bebop sería a la postre fuente de inspiración para los beatniks. Kerouac y compañía plasmarían en su prosa y su poesía el ritmo frenético (y en ocasiones desasogante) del jazz bebop.

Mas no es cuestión de perder el tiempo ejerciendo de crítico de jazz, pues mis conocimientos son limitados al respecto. Red Roadny se abrió paso en oscuros antros de jazz y se ganó el respeto de gigantescos músicos negros que, desafiantes, tocaban con gafas de sol. Creció musicalmente bajo la sombra de su maestro Charlie Parker y fue uno de los mejores músicos de su generación.Coqueteó con las drogas y vivió al límite como casi todos sus colegas. Sin embargo, aún siendo un músico excepcional, la Historia no le ha reservado un hueco en el salón de la fama. La figura de Red Roadny se ha visto superada por el genio y leyenda de Charlie Parker, también conocido como "Bird".

Mi pregunta es, ¿cuántos excelentes músicos y escritores se pudrirán en las estanterías  de ancianos ( y no tan ancianos) melómanos y amantes de la literatura?. La Historia no es justa con quienes se mantienen en segunda fila, observando a aquellos privilegiados que consiguen la inmortalidad.

Pablo Ortiz Barquero

Viernes 7 de Octubre de 2011

Sevilla.