Oda a mi generación.

Nosotros hemos decicido martillear

el muro de la verdad con nuestra mentira

y usamos un lenguaje especial

para entendernos,

para cubrirnos de los mediocres...

Porque nosotros venimos de una buena educación,

de viejos que odiaban al fascista y oían a Serrat,

venimos de una manera de hacer las cosas por hacer,

de jugar por jugar, de darle de comer aparte

a quién sueñe entrar en nuestra historia de prestado,

nosotros vamos a los bares y lloramos,

salimos y paseamos, cantamos y reímos,

aunque luego nos caiga a plomo la nostalgia, el remordimiento,

porque usted y yo sabemos del abismo y del vacío,

hemos visto la ciudad temblar, al desaliento prescribir,

hemos sudado cuerpos que no merecíamos,

hemos escrito sobre cuerpos que quizá no nos merecen,

y por eso hemos amado al decadente, hemos compartido

noches hablando de Benedetti, de Montero o de Neruda,

hemos dictado sílabas que nadie va a escuchar

y hemos vomitado contra el mañana más decrépito.

22 Octubre 2010

Pablo.

Septiembre acecha.

Entramos en esa fase peligrosa del año en que acechan fascículos coleccionables en cada rincón y se despiden los amores de verano con niebla en los pupilas. El verano se escapa en un furgón blindado.

Lo mejor que pueden hacer ellas ahora es acostarse conmigo sin preguntas o leerme a escondidas. En cada esquina hay una mujer que me quería. Yo hablo de la palabra libertad con una facilidad pasmosa mientras llueve ahí afuera. La ciudad prosigue con su cíclico e incesante devenir: los semáforos parpadean, las putas se pasean por el asfalto y yo escribo. Todos saben que yo escribo.

Septiembre 2011
P.O.B

Arterisco *

Ya no te veo como los otros

ni te vi como debía verte entonces

y ya veremos si te veo cuando vaya ciego

pero seguro que fue bonito lo que vimos

porque eran tus ojos y los míos...

Agosto se despereza como un gato somnoliento y en cada esquina hay una mujer que me quería. Una precaria torre de libros en mi habitación, como premonición de lo que nos aguarda, espera su fatídica debacle. Así y todo siempre puedes cercenar por enésima vez la cuerda de la desesperanza, tomar el último tren hacia ninguna parte y arrojarte al barro de tus causas perdidas. Una buena amiga siempre me recuerda que, como dice esa maravillosa película franco-alemana :"corren malos tiempos para los soñadores y ahora, más que nunca, hay que cultivar  los pequeños placeres".  Por eso, señoras y señores, remangarse las faldas, vamos a caminar por el inhóspito paraje de EL ARTE:

http://lasutopiasconhielo.blogspot.com/

Agosto 2011

P.O.B

POEMA EN CONSTRUCCIÓN

Mi barrio huele a puta

la calle huele a puta
agosto huele a puta
los bares saben a puta
las aceras huelen a puta
los abrigos huelen a puta
las cenas huelen a puta
el incienso huele a puta
el amanecer huele a puta
las 19.27 p.m. huele a puta
los autobuses huelen a puta
mi casa huele a puta
el Mercadona huele a puta
los gatos huelen a puta
el aroma huele a puta
el soborno huele a puta
nuestro corazón huele a puta
mis deudas huelen a puta
el violín suena como a puta
el tango huele a puta
las botellas vacías huelen a puta
 
Agosto 2011

P.O.B

Una ración de miedo.

Dijo Panero que "el loco yerra pero no miente, y además tiene la perniciosa manía de decir la verdad".
El verano se escapa en un furgón blindado. Hay tardes en que las plazas quedan vacías, tendidas bajo un sol que empieza a ponerse. Callejear inútilmente, cómo sabiendo que es demasiado tarde, que los últimos hace tiempo que se marcharon y no quedan más que escombros y habitaciones sin ventilar.

Hace un sol ahí afuera que te cagas

solo porque la vida puede ser maravillosa,

pero siempre puede,

desde hace un tiempo

 solo puede.

P.O.B 

Agosto 2011

Absurdo I

Escribo porque tengo dentro 10.000 pensamientos
bulliendo a la vez,
porque no sé hacer nada mejor.

Y aunque yo sé que por debajo de todo esto
nunca visteis al poeta,
no desisto.

Ella dijo una vez "es un cabrón con una pena
en la guantera, pero escribe como Dios"

P.O.B

Fuegos artificiales.

Cuando alguno de los extraños mecanismos que albergo se colocan en ciertas posiciones que todavía no he logrado descifrar, surge la magia. Increíbles espectáculos de fuegos de artificio salen desde mi boli hasta el coño de las musas, sumergiéndolas en una vorágine destructiva y orgásmica. Gimen y gimen mientras la tinta las empapa. ¿Quién pilota la nave?,¿En qué puerto arribaremos?,¿Es esto una diabólica impostura?.

P.O.B