De disfraces y renuncias.

Veo gente por la calle que está feliz, pero también veo a mucha que no lo está. Incluso cuánta gente parece feliz y no lo es. Todos vamos un poco disfrazados. Todo es un Carnaval al que pertenecemos. La reina del baile viene, acaricia, golpea, huye. Dentro de unos años solo seremos actos. Y el tiempo será un teatro dónde vernos reflejados. Más viejos y sinceros, más confusos si cabe.

No te rindas, no olvides jamás que la tristeza

solo es la burocracia del dolor.

Y si sientes que el mundo se derrumba,

no intentes abrazarte

 a otro que esté cayendo a la vez que caes tú,

como hice yo contigo

Benjamín Prado.

Pablo O.B.

Febrero 2012.

INTROSPECCIÓN.

Formamos parte de todo esto. Hacemos nuestras las ciudades, el parque donde aquella chica se llevó tu alegría, las oscuras librerías donde centenarios ancianos tienen tatuada  la palabra Sabiduría, el banco en donde las penas no duelen si es con buena compañía...

Y cuando menos lo esperas un temblor te acomete: venido de lejos se materializa. Entonces comprendes que se ha creado una historia, que tiene vida propia y te reclama. Que estamos en stock y corren malos tiempos para los soñadores.

Pero estamos en stock, hablamos de libros, de amores, de poemas; hablamos de yonkis del quédirán, de socios del drama, de cobardes. Nos reímos de los progres de postal, de sus vicios, de sus principios; porque no son más que sus finales. Nos reímos tanto que nos brillan las pupilas y cuando vuelvo a casa de noche me sorprendo tirada en las calles de siempre, vomitando lágrimas que no saben escapar sin hacer ruido.

Patricia Amigo Lorido.

Pablo Ortiz. Enero 2012.

Enero y Ángel González.

El Sábado me trae a la cabeza algunos versos de Ángel González:

(...)
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca, 
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
-pero luego no digas que no sabes lo que haces.
                                                                               (...)

Y dime, ¿realmente alguien sabe lo que hace?
La noche se deja hacer y de lejos me llega un rumor de alas batiendo, amores en la niebla, jazz sobre tus medias... El invierno oxida los rincones de mi esperanza.

Pablo (Enero 2012).

Martes noche.

Vienes de la Facultad agotado y entre luces y escaparates te detienes a escuchar a un hombre tocando el saxo. La ciudad no se detiene: voraz y supremo devenir dialéctico que todo lo puede. Suena John Coltrane por la avenida, pero Sevilla no se inmuta. Arroja una mujer de sesenta años una moneda de 20 céntimos a la sucia gorra del músico, que tintinea. Luego se marcha, envuelta en pieles.

(...)

Suena John Coltrane por la avenida. Mañana es jueves. Es Navidad.

No utilices el teléfono.

La gente jamás está dispuesta a responder.

Utiliza la poesía.

Jack Kerouac.

Pablo/diciembre/2011

DIGNIDAD.

Las 7 y media de la mañana.

Dijo Saramago que: "existen en el mundo dos superpotencias: una es Estados Unidos y otra eres tú".

Te levantas de la cama y preparas el café, quizá una tostada.

Son días de terremotos financieros, de amigos y kilómetros, de enamorarse en el Metro y soñar en los portales.

Miércoles 23 de Noviembre de 2011.

Pablo. 

Noviembre tensa la soga.

La poesía no es color de rosa. No es como la pintáis. 

Poesía es volver a casa intentando en vano sujetar el llanto.

Es hablar del amor como si de un pariente lejano se tratara.

Es el sudor del obrero mezclado con el polvo del camino.

Poesía es darte cuenta de que hacerse mayor es creerse cada vez más mentiras.

Es asumir que ella no se fue porque nunca estuvo.

Es recorrer la ciudad en busca de la utopía.

El impulso poético consiste en inventarse nuevas tristezas,

 porque al fin y al cabo, 

de algo tenemos que escribir los tipos como yo, ¿verdad?.

(Poesía es la escena final de "Los 400 golpes" de Truffaut )

Noviembre 2011

Pablo.

Otoño redentor.

Todavía hay noches vírgenes

pero yo no quiero amarlas.

Hoy sin fuerzas se perdió

mi identidad en un naufragio

y oigo voces que no escuchan

y ansiedades a miles de kilómetros

tú le das cuerda a mi mundo

y una puta se desquicia,

y un anciano se enamora,

vuelven a besarse las parejas

y se abren las terrazas de verano.

Pero el Otoño aprieta y

me baja a tierra.

La victoria supo dulce,

el amor escuece.

Noviembre 2011

P.O.B.